Nein nein wirklich ich kann nicht Schreiben
Nur Worte pflücken vom Baum der Sprache
Jenes Baumes der erdverwurzelt tief himmelhöhenduftend
Blumenbunt farbender Schönheit prangt
Und wenn sich ein Schmetterling denn darauf setzt
Und freudig Seine Flügel wiegt
Dann bin ichs froh und nenne mich den Griffel
In Engelshand und Herzblut ist meine Tinte
Und Dank den Bäumen die Ihren Leib dreingaben
Mir schenkten Papier jetzt unter meiner Hand
Zuletzt meiner Augen Licht das eines Pfauen Rad
Entspricht So bin ich denn ein Buchstabe
In der Geschichte war Fragezeichen lang
Der Punkt zuletzt der allem Leben gesetzt
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